Uma definição de fake news, digamos, clássica - se é possível chamar de clássico um fenômeno que em sua encarnação mais recente explodiu apenas dois anos atrás -, é a seguinte: notícias que viralizam em redes sociais, com informações comprovadamente falsas, quase sempre com autoria oculta e que imitam o formato jornalístico com a intenção de enganar.

Jair Bolsonaro venceu a eleição. Que bom.

É indignante e penoso, ao ponto da náusea, assistir ao discurso do deputado Jair Bolsonaro transmitido por telefone no último domingo, 21 de outubro, a militantes reunidos na avenida Paulista. Em tom robótico-militar, o presidenciável do PSL proclama "nós somos a maioria" e promete uma "faxina muito mais ampla", "uma limpeza nunca vista na história do Brasil". Ameaça "banimento da pátria" aos opositores - "marginais vermelhos", "gangue", "petralhada", "vagabundos". Estes "ou se enquadram e se submetem", "ou vão para fora, ou vão para a cadeia". Sentirão a polícia fazendo "a lei valer no lombo". Vão fazer companhia ao "cachaceiro lá em Curitiba".

(Crédito: Freeimages/Heriberto Herrera)

O post no Facebook pede que as pessoas comentem com uma palavra o sentimento que ficou na cabeça após a manifestação "Mulheres Unidas Contra Bolsonaro". Nos 160 comentários, uma torrente de substantivos abstratos positivos: deslumbramento, alegria, diversidade, força, luta, afeto, otimismo, resistência, paz. Sob a bandeira do #elenão, as mulheres apontaram um caminho renovador para a política brasileira.

É desesperador. A sensação é de estar falando com uma porta, tentando dialogar com um mineral ou buscando obter uma resposta diferente de um robô em looping. Você ouve um conhecido dizer que vai votar em Fulano, você sabe que Fulano não presta, mostra elementos e evidências do que está dizendo… E nada.

O escritório recém-inaugurado é daqueles para gente jovem. Sem divisórias, com mesas comunitárias com posições plug & play para notebooks, encanamentos à mostra e salas envidraçadas do chão ao teto. Os gestores do espaço se entreolham. Há um certo corre-corre para resolver a questão inesperada. Uma pessoa com deficiência física pede para usar o banheiro.

Crédito: Valerie Like/Freeimages

Crédito: Martin Walls/Freeimages

(Atualizado em 2 de setembro de 2018 com a data correta da participação de Glória Pires no Oscar: 2016, e não 2017, como estava na versão original.)

A cidade é São José, município da grande Florianópolis, o local é o estacionamento de um shopping semivazio no entroncamento de duas rodovias, o dia é terça-feira. É noite, chove e venta. O aplicativo do Iphone marca 12 ?C, mas a sensação é de metade disso. Ao lado de uma tenda azul e branca encardida, um letreiro gasto na carroceria do caminhão anuncia os horários de espetáculo do autointitulado "circo mais famoso do Brasil". Há um show às 20h30 e o faro jornalístico recomenda comprar um ingresso. Desembolso os 30 reais na bilheteria já imaginando o título da crônica para este espaço: "O dia em que fui a única testemunha no circo".

“Gastamos como os melhores!” “Educamos como os piores!” “Um dos maiores males atuais é a forte doutrinação.” “Precisamos expurgar a ideologia de Paulo Freire.”

Do momento trivial que ganharia importância inesperada guardo lembranças vagas. Era apenas a rotina. Fiz o café sem empolgação e esperei que ela acordasse. Luiza surgiu na sala, como de costume sem dizer bom dia. Sentou no sofá e esperou que eu ligasse a TV. Assistimos algo juntos, lemos um livro no tapete e fomos nos arrumar para sair. Ela, rumo ao semi-integral da turma de dois anos na escolinha. Eu, em direção ao hospital, onde chegaria ainda a tempo de ver meu pai morrer, depois de sete meses de luta contra uma leucemia.

Deu no noticiário: o Instituto Tecnológico de Aeronáutica (ITA), referência pública no ensino e pesquisa em diversas áreas da engenharia, vai passar a ter cotas raciais em seus cursos de graduação. A mudança vale já para o vestibular deste ano, ficando 22 das 110 novas vagas reservadas para pretos e pardos.

Hoje o post é para falar sobre felicidade no Instagram - reflexão fundamental, mas além de minhas possibilidades porque não tenho Insta (nem havia visto o assunto por esse prisma). Vocês estão em boas mãos, melhores que as minhas, com o texto da jornalista Marina Bessa. Tenho a sorte de tê-la como esposa.

- Papai, quero suco - anuncia uma vozinha esganiçada na outra ponta do corredor.

Perder é duro, óbvio, mas, outro óbvio, perder é normal. É a norma. Na Copa, são 31 chances de perder em 32 possibilidades. No vestibular, nas entrevistas de emprego, nos concursos públicos, a probabilidade de fracasso é ainda maior.

O ano era 2013 e eu realizava um sonho da juventude. Desembarquei na Noruega para um período de seis semanas estudando e conhecendo o país. Desde a faculdade eu nutria uma curiosidade fascinada pelos países nórdicos. Em textos das Ciências Sociais, o modelo de bem-estar aparecia como o mais próximo que a humanidade havia chegado na conjugação de igualdade e liberdade. Tentei por cinco anos seguidos uma bolsa num curso de verão na Universidade de Oslo. Depois de quatro negativas, era a hora de conferir se os escandinavos eram aquilo tudo mesmo.

A notícia é um escândalo, mas passou despercebida. Talvez por causa da Copa, talvez por nossa indiferença crônica, um mecanismo de autodefesa para não se desesperar com cada novo absurdo que aparece - uma estratégia inevitável, pois somos pródigos em bizarrices. Enfim: na semana passada, a Comissão de Valores Mobiliários determinou a divulgação do salário dos executivos de algumas das maiores empresas do Brasil. O presidente do Itaú embolsa R$ 3,4 milhões a cada 30 dias. O do Santander, R$ 2,4 milhões. O da Vale fica com R$ 1,5 milhão e o do Bradesco, modesto, leva R$ 1,4 milhão por mês. Tadinho.

Houve aquele Copa, houve junho de 2014. Olhando para trás, identifico nele o último momento em que o brasileiro foi algo feliz como povo. Era uma imagem que já se esvaia, mas ainda parecíamos acreditar em nossa capacidade de dar o salto rumo ao desenvolvimento, de tirar do papel coisas grandiosas e úteis, de construir uma nação mais inclusiva e lógica, generosa e racional.

Não sou mais tola Não mais me queixo Não tenho medo Nem esperança Nada do que fiz Por mais feliz Está à altura Do que há por fazer

O vídeo é caseiro e o senhor de paletó desalinhado está enfurecido. Entre um perdigoto e outro, chama os políticos de "canalhas", "calhordas", "desgraçados". Diz que 200 milhões de "pessoas de bem" podem passar por cima do Congresso na hora em que quiserem.

A cidade é Sacramento (MG), mas não se apegue demais ao nome do município. Poderia ser qualquer um dos 5.570 existentes no país. Coisas semelhantes às da foto, originadas de lógicas também semelhantes, estão por toda a parte.

Leio em “A Democracia Impedida”, de Wanderley Guilherme dos Santos (um grande livro, sobre o qual podemos conversar mais adiante) uma observação prosaica e verdadeira. A certa altura, o autor observa que, no início das partidas de futebol, o "obsequioso minuto de silêncio" se encontra reduzido a, no máximo, 30 segundos. Se o tempo de vazio diminuiu, o desconforto por ele ocasionado, paradoxalmente, aumentou. Diz Wanderley: "O que era concentração antes da disputa converteu-se em sufocante presença de um tempo parado no ar, espremido entre futuros em competição."

Peppa Pig é o típico desenho para crianças feito com uma piscadela marota para os adultos. Sou fã. Já cheguei a me atrasar para o serviço à espera de um raro episódio inédito. Os pequenos, que se divertem com a trama básica e o humor físico, nos lançam olhares surpresos quando rimos de algo em que eles não enxergam graça alguma. Entre as referências para maiores de idade, há brincadeiras com clássicos da literatura - o sr. Lobo vive perguntando ao Papai Pig do que é feita sua casa ("Tijolos. Portanto, nem pense nisso") -, desconstrução dos papeis de gênero tradicionais (Papai Pig é mau motorista, péssimo com mapas e tem medo de altura) e interrogações em relação aos mitos infantis (o episódio de Páscoa joga o tempo todo com a dúvida sobre quem escondeu os ovos: o Sr. Coelho ou o coelhinho?).

Descemos mais um degrau rumo ao inacreditável. O atentado a balas ao acampamento de apoio a Lula, em Curitiba (PR), deixou dois feridos. É um novo patamar na escalada da violência política. Do discurso de ódio nas redes sociais passou-se à ação prática — e isso não é uma transição trivial. Muitos de nós já imaginamos querer matar alguém. Alguns chegam a verbalizar o desejo. Raríssimos, até aqui, efetivamente puxavam o gatilho.

Na padaria, um casal discute sobre a decisão do STF de retirar das mãos de Sérgio Moro as delações sobre o sítio atribuído a Lula. O taxista ensaia uma explicação sobre a legitimidade de um habeas corpus para o ex-presidente. No almoço de domingo, o assunto é delação premiada, condução coercitiva e outras estratégias da Lava Jato. E no grupo de amigos de infância no WhatsApp sobra confusão quando o tema é eleições 2018.

Dia 1 - Família de 17 pessoas aterrissa em voo fretado para temporada de uma semana num resort. Termina em ofensa a discussão no transfer por causa do único quarto deluxe da reserva (que é igual ao standard com uma cadeira). O check in demora duas horas e quarenta e sete minutos. Overbooking. Três pessoas são transferidas para hotel vizinho onde, segundo o TripAdvisor, curtains smell like urine. Mulher recusa a troca. Princípio de barraco. Tudo acaba com welcome drink cortesia de catuaba, degustado de canudinho e foto no Instagram #partiuférias #paraíso #my life #amooooo. Comemoração com o cardápio do almoço. O prato do dia é feijoada com carnes separadas.

Dorme, filha, já é tão tarde. A noite é feita pra descansar. A mamãe? Não, querida, infelizmente ela não está disponível no momento. Olha ali, apagou no sofá. Normal. Um nenezinho de poucos meses é muito demandante. Agora só sobrou eu. Eu, quem? Seu pai. Você me conhece, fico ali na retaguarda. Lavo roupa - mentira, só ponho pra lavar -, lavo louça - mentira, idem -, arrumo cama, faço compras, essas bobagens. Estamos aí, pode me considerar um regra-três de segunda classe.

Peço licença para tratar de um assunto que não é, necessariamente, o carro-chefe deste blog ainda jovem. A realidade se impõe. Nas últimas semanas, não tenho visto muito sentido em escrever a respeito de paternidade, crianças, amizade, vida urbana. Para mim, é impossível separar a vida pessoal da coletiva. Como falar sobre miudezas cotidianas que são a delícia de estar aqui quando o país parece se desintegrar? Em outras palavras: dá para ser feliz quando muita gente ao seu redor não está?

No fim de semana passado, estive em Chapecó, Santa Catarina, para acompanhar a passagem da caravana de Lula. Voltei antes da hora, triste e chocado. Se escrevesse que o oeste catarinense se transformou num faroeste, não estaria longe da verdade. A história já é conhecida: clima de aberta hostilidade, com manifestantes de extrema-direita atacando militantes petistas com ovos, paus, chicotes, pedras - e tiros, como se viu no episódio dos ônibus alvejados no interior do Paraná. A resposta dos alvos, ainda que em compreensível autodefesa, também incluía violência. Vi medo, pânico e gente ferida. Acho que não exagero se disser que a ausência de um cadáver só pode ser creditada à sorte.

Sua mão seguia quente e forte. Eu a toquei e era como se você estivesse apertando de volta com firmeza, sua marca registrada. Uma pessoa sedada pode agir assim? Ou é você que ainda estava lá, pai? Não consegui saber. Cinco minutos depois de chegar esbaforido ao hospital e te abraçar, tive um presságio. Perguntei para a enfermeira: como a gente vai saber quando a morte chegar? Ela esticou o estetoscópio até alcançar seu pescoço. Não havia mais nada. Ela disse: "Foi".

- Merecia morrer.

Ela se assustou e a culpa foi minha. A simpática menina da foto - tão pequena e já indo ao jogo do Santos, que maravilha! - arregalou os olhos e fez cara de pânico quando me ouviu comunicar, aos berros, algumas instruções aos protagonistas da partida. Proferi uma variada lista de incivilidades, descortesias e obscenidades relativas a nosso universo biofisicopsicossocial. Dei preferência a atos fisiológicos, notadamente a defecação. Na arquibancada verde do Pacaembu, a pequena estava sendo apresentada, por meu intermédio, a um festival de expressões linguísticas afrontosas aos bons costumes.

Clara está deitada no leito 2 do ambulatório da Apae, em São Paulo. É muita cama para pouca criança. Ela tem 11 dias, três quilos e ocupa modestos 49 centímetros de um acolchoado azul. Está ali para refazer o teste do pezinho, que daquela vez exigiria tirar sangue da veia.

Leio numa revista que os pediatras franceses têm um conselho para regular a relação das crianças com a tecnologia. É a regra 3-6-9-12. Televisão, só depois dos 3 anos. Nada de videogame antes dos 6. Internet, então, só a partir dos nove. E acompanhado. Navegar sozinho, apenas com 12 anos. São precauções, dizem, para respeitar o desenvolvimento psicológico dos pequenos.